La luz de una habitación oscura

Una vez me contaron algo que no entendí.

Que cuesta escribir lo que sientes cuando cuesta mirar lo que tienes .

El especialista decía que era astigmatismo mientras la depresión no podía acercarse por qué ansiedad no le dejaba.

La oscuridad rodeaba cada parte a la que la luz no llegaba, mientras el silencio que tanto dolía era la cura para un alma herida.

Dijo quien se autodiagnostica..

Dejado de la tendencia por circunstancias que no comprendía más allá de influencias a las que no quería volver .

Y como siempre hablaron más de lo que sabían por qué era más fácil que descubrir la verdad y con ello un esfuerzo .

Dejó de ser amigo de sus amigos por su silencio. Como alguien podía llamarlo “que”, cuando no cogía el teléfono cuando sonaba?
Supongo que fue el recuerdo que se trajo después de estar tanto tiempo solo, el de apartarse de quien le importaba.

O quizás no aportaba o no le aportaban más allá de lo que podía mejorar como esa persona que dejaba de ser.

El trepa que no sobe trepar cuando se pone cuesta arriba.

Que más da si quien más da es quien luego no estará cuando lo necesites?

Te quiero siempre y para siempre.
Y nunca volvió a repetir la frase.

Supongo que fue la misma facilidad con la que un día salía del “core” de su persona hizo que hoy se alejara de posibles circunstancias y personas que pudieran repetir dadas situaciones .

Que difícil lo ves todo cuando no crees que es fácil.

Y que fácil es hacerlo aún más difícil.

Era más drama en su cabeza de lo que pasaba, pero era consciente de que para saltar tenía que flexionar el cuerpo y empezar desde abajo.

Que problemas más insignificantes los que para nadie significan por qué no comprenden la dimensión a la somete a la persona.

Y que fácil era dibujar algo abstracto con los ojos cerrados y la luz apagada en un cuarto sin obstáculos .

Sigo sin entender nada, más allá de adornar una historia para que cualquiera no pueda acabarla.

Fin.

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